颜岩继续向画布飘去：“它很美，是一幅漂亮的画。人们喜欢它，愿意用很多话去赞美它，也愿意花许多钱去收藏它。评论家写长篇大论去分析它，从材质，技法，构成……到各种‘文化’和‘主义’，可他们真的理解你吗？我没有体验过这种感觉，体验过的人就会理解吗？会感同身受地体验到那种快乐吗？”

“不是这样的……”

“你是在表达，向一群可能存在，实际上并不存在的观众表达，你永远都不可能得到真正的理解。可你为了得到它，还是会像现在这样，努力地用文字把它翻译出来，然而这个过程中，你丢失了太多信息，用语言无法表达的信息。因为文字和画面之间，根本不可能建立起完全对应的映射——你能用画面表达的东西永远不会被理解，能被理解的语言永远无法表达。”

“不是……”

“尹老师说：‘绘画是她的呐喊，是唯一支撑她活下去的东西’——可如果没人听得到，支撑我活下去的东西又在哪里？”

颜岩的形象开始融解，一幅完成的画在时光倒流，笔触渐渐变乱，微妙的细节变成笼统的色块。然后顶部的色层褪去，变成模糊的底色，变成起稿时的素描……她的声音也开始扭曲，分层，剥离出另一个熟悉的声线：

“我不觉得人类能真正地互相理解。”

她凭空消失在路铮鸣面前，连最后一根线条也无迹可寻。

变幻的画布回归平静，留下一个幽深的蓝色漩涡。

路铮鸣跪在地上吐了起来，吐到再也没有东西可吐，嗓子只剩下酸苦的烧灼，他的胃还在一阵阵地抽搐。他跌跌撞撞地爬起来，颤抖着双手去摸手机，然后把门锁打开。

在失去意识之前，路铮鸣记得自己拨出的是120，可醒来时，他并没有躺在医院。他身上依旧狼藉，散发着难闻的味道，却裹着一件干净的外套，被一个人抱在怀中。