尹焰觉得自己早已灵魂出窍，逃向没人的地方，只留下一具行尸走肉，在画布上涂颜料。

他强撑着，在自己彻底暴露之前，随手指着画面，笑着说：“这里的处理方式，我参考了……提香的画法。系办里有资料，我去拿来给大家看。”

他的一个研究生向门口走去：“尹老师，我去取吧。”

“不用，”尹焰比他还快地走到门口，“你不知道是哪一本。”

这个理由很牵强，但他顾不上那么多，早一刻逃离教室，就早一刻得到喘息。

刚走出教室，他就掏出手机，给路铮鸣发了一条微信。

敦煌和平原有时差，美院的教室来齐了人，玉门关的土墙才披上晨光。

戈壁滩上的天空没有一丝云，即使是晨光，也比平原的正午阳光更烈。风在旷野疾驰，试图带走所有的水分和热量。人站在空旷的沙地上，会有一种奇怪的感觉，太阳把皮肤晒得滚烫，身体却留不住一点温暖。

太阳与风似乎永远在争执，谁才是大地上最残酷的主宰。

可它们都争不过时间。

时间把山丘剥成碎石，把碎石削成砂砾，把砂砾磨成尘埃，一切地面上的事物都是它的敌人，在天长日久的侵蚀中面目全非。

两千年前的西陲雄关，只剩下静止的地平线和一块孤独的夯土。

路铮鸣既想象不出羌笛明月，也想象不出雪满弓刀，唯有通过文字，才能感受到一点这里曾有过的热血与苍凉。如果有一天，时间战胜了夯土，他就只能站在这片仿佛一切从未发生过的荒芜中，回溯那些抽象的文字。

他想到自己和尹焰在博物馆的对话，关于作品和人的生命。假如一百年后，他的作品还存在，人们看到那些抽象得没法用文字转述的画，又能读出什么呢？