徐以寒没坐，直接在邓远身边蹲下，邓远的右脸上粘着一块纱布，下巴紫了，左手手臂上有一片蹭伤。他正在输液，扭着身子想要坐起来，被徐以寒轻轻摁下：“你躺着。”

“以寒，我……”

“谁打的？”

“……”

徐以寒打量邓远，在这个气温不到十度的深夜里，他只穿了件灰色一字领线衣，看得出这衣服已经穿了很久，领口松松垮垮的。他下身穿的仍是那条白色运动裤，没穿袜子，露出一双白皙得不像外卖员的脚，而他那双白色帆布鞋规规矩矩摆在沙发下面，可惜，已经变得黑乎乎的。

“你发烧了？”徐以寒摸摸邓远的额头，似乎有些烫。

“温度已经降下来了，”邓远小声说，“就是有点感冒。”

徐以寒的手却没有收回，他的指尖从邓远的额头慢慢向下滑动，经过眉心，越过鼻梁，在距离那块白纱布一厘米的位置停下。

“怎么弄的？”他轻声问。

“……跟人打架，被他戒指上的花纹划了一下。”

“跟谁打架？”

“以寒，”邓远难堪地闭上眼，“别问了行吗。”

徐以寒不应，他的指尖继续向下，来到邓远紫了的下巴。不是指尖摁在上面，而是——如果一定需要一个动词，那应该是浮在上面。他的指尖像一朵柔软的云，浮在邓远受伤的下巴上。