拉斐尔挑眉：“诗？”

别看卷毛现在都去念大学了，可诗歌这种玩意儿怎么看都和他不合拍。

阿根廷队，最文艺的中年人在马德里。

“嗯哼，莱蒙托夫的一首诗。”

“哪首？”

拉斐尔询问的时候，也在检索着自己的记忆库。

“是那首帆。

蔚蓝的海面雾霭茫茫，

孤独的帆儿闪着白光！

它到遥远的异地寻找着什么，

它把什么抛在故乡？

呼啸的海风翻卷着波浪，

桅杆弓着腰在嘎吱作响……

唉，它不是要寻找幸福，

也不是逃避幸福的乐疆！

下面涌着清澈的碧波，